Pálido (Una vez, en lluvia)

Un comienzo que tiene por destino la definición del tiempo.

Un par de horas recorridas por enfermedades, pestes e infecciones que abandonan el cuerpo.

Sí, los latidos que infieren la palidez de tu razón.

Una vez, en la lluvia las poesías se humedecen con el trascurrir del camino...

Una gota, y otra más, y vuelve a caer una sobre y por el lado de la otra gota...

Sí, he aquí la significación del fin.

Mudo, retrocediendo en silencio...

Y los colores marinos fluorecentes que dominan el espacio original del pecado,

y las mismas contradicciones del pasado con el presente...

Sí, puede que sea eterno,

puede que caminar bajo la lluvia también lo sea...

Como puede ser las últimas frases descritas.

(creo que por eso no tengo alas, y no las tendré jamás).

Por que la cobardia siempre ha tenido nombre, y siempre lo tendrá...

Por que la soberbia acumula los vacíos arcoiris que oscurecen los días impenetrables de invierno...

Sí, camino por la lluvia, mojado y empapado de confusión, como una necesidad diaria,

una parte del fin ocluído en una inmensidad tortuosa...

Por eso, y por más...

Por la expectación,

por la conclusión...

Y los días empantanados,

y las muecas torcidas en las vacuas aspiraciones y recreaciones lingüísticas...

No a las rimas,

ni versos agradables...

Sí, a las nocturnas lluvias que dislumbran el paraíso.

Pálido,

sin sentido,

sin emociones adjuntas al amor...

Y por lo que no necesitaré,

y tampoco rezaré...

Esa ya no es mi fe,

no es mi pasión,

es sencillamente el paso del tiempo aceptado por la resignación de un nuevo día...

Oh, sí es verdad,

la cobardia tiene nombre,

y Mefistófeles no esperará más.